El origen del mundo está en el dolor rasgante del parto, en el asomar por un agujero estrecho entre agua, sangre y heces, en luchar por superar la estrechez de la vulva.
Si superas el primer azote en el culo, la primera bocanada hambrienta de aire, como no vas a saltar a la próxima casilla después del último no te quiero, no te deseo.
Hasta que llegue el último espasmo hay juego al final del túnel, como al principio.
Pero que te traten bien, que después del parto vienen los abrazos.
La primera vez que te impacta el dulce chocolate, logras trepar a una silla o descubres el balanceo de una hoja al aire, te ciñes a la vida como dos águilas planeando al viento.
Deja que la corriente te lleve hasta el próximo verano, para recordar la sensación de dejarte fluir por la sorpresa de los primeros balbuceos.
Sé torpe también en recordar el escozor de la herida, coño.
El candado que clausura, que aisla, que engulle. Y la vida pasa fluida corriendo acuosa arrastrando todo, por muchos cierres que pongas se escurre rápida, no se puede parar, no hay muro incontenible que la frene. Tiene la fuerza de las cataratas, del viento, de las nubes y los árboles, de las flores y la primavera, del verano y el otoño, del invierno y la primavera de nuevo explotando. ¿Dónde ha quedado ese pequeño candado ante tanta fuerza descomunal, arrebatadora furia de volcanes y grietas, de estaciones y mareas?¿Dónde ese diminuto trozo de hierro ante el hielo y las inundaciones, ante la lava y los huracanes?
¿Dónde ese frágil gesto humano de cerrar cuándo todo está siempre abierto?
